silencios de una oveja

Tengo ganas de mentirte. De decirte no eres tú, soy yo. Así que me voy a alejar para no darte preocupaciones (aunque seguramente me quede sufriendo en un rincón, así, a lo dramático, como solo yo sé sufrir, oye).

Pero en realidad pienso: si estoy derrotada es por tu culpa.
Que estoy frustrada, y que no sé qué debería hacer. ¿Llamar? ¿Esperar?
Y, si me llamas, ¿contestar?

Decirte lo egoísta que eres, lo mal que me siento cuando, después de haber intentado apoyarte me ignoras como si solo fuese un trapo al que recurres cuando quieres sonarte los mocos. Y después, me dejas de nuevo en un cajón hasta que necesitas volver a sonarte la nariz.
Pues que sepas que yo también tengo mocos.
Pero al contrario que algunas personas, intento sonármelos en mi propia y jodida puñetera manga podrida de tanto moco, y después simplemente estoy. Para ti. Y para los demás.

No quiero que te sientas culpable o peor que yo.
Solo quiero que me mandes a la mierda ya.
O no. También puedes aclararme las cosas, en vez de simular que no han ocurrido.
Porque eso es fácil, ¿verdad?

Pues yo no soy capaz de inventarme un mundo en el que no hayan pasado las cosas que han pasado. Así que sigo recordando un 23 de Noviembre del que aún no tengo ninguna explicación.
Aunque supongo que mi intuición no me fallará. Supongo que hacía calor.

¿O lo tenías tú?